Dime ¿de qué sirve ser poeta en tierras ajenas, en un lugar donde la mirada se pierde buscando letras, cabezas? Desesperas… y la falta de fuerzas es tu lema, competición, si no hay rival no hay don, y poco a poco crezco pero lento, ante la actitud de años en los que los escritos siguen
He despojado toda impureza de tela de tu cuerpo, te he limpiado hasta dejarte desnuda ante mí en la cama de mis pensamientos… te he observado mientras se retorcía tu cuerpo, tus costillas se marcaban en el arqueamiento de tu columna mientras tus pechos se erizaban desde el contorno hasta los pezones… he acariciado tu
Sin un hueco donde sentirme lleno, pleno… me siento de invitado delante del teclado, alejado, de la comodidad de mi santuario… raro, me siento, con los colmillos deseando de morder algo, defensas por lo alto, esto es la calle, y si caigo llegan los carroñeros y te comerán aunque te encuentres agonizando… yo puedo ser
Miles de actos, movimientos determinados, pensados, y condenados a ser realizados… un concepto de realidad alejado, tanto de lo pensado como lo realizado… miles de actos escondidos, micros no existen… sólo palabras son reflejo de la falta de tiempo, sin capacidad para dar más tiempo al pensamiento, pero dedicación plena cuando ejercito el cerebro… sólo
Son miles de resignaciones que me hacen morir… miles de impedimentos que me mantienen preso… no quiero dinero… pero la sociedad te apresa si no lo persigues… huyo, y hoy no quiero rendirme a lo que tu orgullo te dicte… imprimo versos en mi mente… y mientras suspiros se pierden, mi libertad desciende, me mira
Bombos… bajos… graves… corazón palpitando… un escenario… miles de personas mirando… una voz que se atraganta… una respiración que se para… unos ojos que se desencajan… gritos del mundo que impactan con tu cara… una oportunidad… un brazo que se debilita por el peso del micro… un micro que comienza a pesar una tonelada… pero…