Plantas humanas

En el infierno todos arden por igual, tus gritos no serán más que los demás, y todos querréis escapar. En versos, poetas vagamos como fantasmas entre las palabras en el tiempo, nuestra tortura es, no encontrar razón por la que estamos escribiendo, y buscarla por cada uno de nuestros textos. Tenemos, pluma como antaño, tinta 

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Cerca o lejos…

Ya no hay lágrimas. Ni viendo muertes, ni sintiendo lástima… Mi corazón es de metal, y ya no siente nada. Los latidos suenan, pero no es más que chapa. Ya no sabes creer lo que te hablan, ya no sabes a veces en quién confiar, cuando es la cercanía lo que más daña, y tu 

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