Pensaban que era fácil. Escribir. Pensaban que tras el tiempo, dejaría de venir… Definir. ¿Para qué? ¿Por qué? ¿Hasta cuándo? Y por qué no. Y por qué motivo más que mi ego, y mi lugar. Y por qué un final, porque no una eternidad. Llevo años escritos ya, y más, y a veces menos. ¿qué
Ciudades no descansan… mentes divagan, en noches, sin importancia… la vida descansa, mientras psicópatas planean locuras de mañana, yo escribo versos, en noches oscuras, mientras a tus sueños, no hay lugar. Mis metas, es soñar de por vida y no dormir más… moriré joven, pero con una sonrisa, en tu cara. Jamás me verás quedarme
En mi mal vomitado, la oscuridad se cierne sobre mi impotencia. Las ideas esperan, a los momentos posibles de creación. Se impacientan, y empiezan a reconcomerme por dentro. Desiertas, en un mar de dudas abiertas, miles de respuestas erróneas que te golpean, y el tiempo al final de tu espera. La verdad oculta por capas
En mi seno tan sólo soy un texto… escrito desde algún sitio y leído por cada uno de los que se plantan frente a la pantalla… no tiene sentido, encontrar motivos, para seguir escribiendo… tal vez ese sea el principal motivo… no tener motivo… Cansado. Tras de mí, miles de actos esperando, y saco un
Tu eco en mi cabeza… mi ausencia en tu presencia… mis pasos en silencio mientras te alejas… latidos sin respuestas… vidas ajenas a tu propia condena, la razón es tuya si la aprecias… las mentiras se pierden con el tiempo y defraudar es síntoma de esperar una respuesta… Tu vida, en mi mano… y mi
Una vida llena de letras, y tinta, que cae por el papel hasta el suelo… la supervivencia, indigna y llena de pereza, en busca de no ser esclavo de la vida, y la mentira; es, que los días pasan, que el sol se apaga cada noche y que cada mañana levantas, sin saber qué es