Tras un día duro, me da igual con lo que me vengas, ya me da igual… tal vez lo que yo quiera no sea posible, demasiado sencillo, y a mí lo que me va es hacerlo complicado… saturado, acabo, después de un día largo… ya no importa, todo es relativo, he olvidado lo que sentía
Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
No siento que pertenezca a un espacio de tierra, no por poner nombre al lugar dónde pisas vale más, la riqueza no está en las personas sino en la tierra… pero cuando yo me creo que vengo de la madre tierra tu me localizas en un pueblo, tan pequeño, y lo encierras, con una línea
Si la primera vida fuera también la penúltima, y la segunda solitaria, yo razón para terceras o cuartas musas tendría y, sin tu cuerpo sería la quinta y la sexta reencarnación, y mientras descansas moriría la octava, la muerte del alma. Mode:Jugando con hadas Escuchando:Violadores del verso
Sólo caminaré solo por pasillos oscuros… escribiré delirios a la luz de las velas, la soledad y un bombo y un clap… tengo problemas para hablar o mantener una mirada, pero es porque hoy no tengo ganas… la desilusión puede apoderarse de mi cuerpo, hacer que ya no me intereses y no me importe ni
Desapareceré… me perderé entre mentes, y dementes… seré un solitario y amargado deprimente… perderé la cabeza entre papeles, mi salud se deteriorará, mi cuerpo comenzará a sufrir los placeres de la enfermedad… el sueño, mi condena por no saber si cerraré los ojos o no los volveré a abrir más… desgastaré mis dedos en teclados…