Preso…

Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por 

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Escritor suicida…

La evolución del escritor, a veces, es guiada por la de sus pensamientos… una mente depresiva, y sola, no quiere hacer más daño a aquellos a los que su telaraña apresa… y como escritor, me veo preso por la enseñanza de un amigo, y preso por lo que escribo, por las voces que escucho, por 

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Palabra escondida

Al tercer día, la décima, eran los tres huecos de mi vida, si la primera fue motivos para pedir más agonías, nunca tendría la segunda, motivos de egoísta, y sin la tercera, no habría sabido las caras de la mentira, las cosas de la vida, es que vivimos cuatro días, y en quinta posición la 

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Sin ley…

No siento que pertenezca a un espacio de tierra, no por poner nombre al lugar dónde pisas vale más, la riqueza no está en las personas sino en la tierra… pero cuando yo me creo que vengo de la madre tierra tu me localizas en un pueblo, tan pequeño, y lo encierras, con una línea 

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Mmmm…

Una noche, más… un mañana, después del despertar… cuando tu cuerpo está cansado y tu mente saturada, todo es relativo, intentas escapar… pero estás preso por el tiempo, preso por tus pensamientos, lo único que quieres es continuar… y toca asumir consecuencias… Tal vez no esté preparado para volver a dejar el corazón en otras 

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