Si las señoritas no fueran nuestra tortura, poetas no escribirían poemas para ellas… escondemos nuestros secretos bajo llave, nuestras manos golpean el teclado suave, y a falta de ordenador, yo sigo escribiendo con mi letra de niño pequeño… la voz me sigue temblando cuando te hablo, y mi mirada es desviada por la tuya fusiladora,
Sentado con frente en un teclado, no podrás luchar contra este que aquí deja su mente, yo escribo versos solamente, me importa una mierda tu visita, tu vuelta o tu opinión… si esto lo escribo para mí y yo me leeré dentro de unas décadas para saber y tener razones para no suicidarme… y seguiré
Miles de pensamientos… circunstancias que invaden tu tiempo, conversaciones que ya no te apetece mantener… palabras que se cortan y no terminan, voces que no salen de tu garganta, y se atragantan… música en tus oídos y soledad en tu camino… la tristeza ha invadido tu cuerpo, las lágrimas salen cuando menos te lo esperas,
Un tremendo dolor… de cabeza y de corazón bajo una tímida voz que rompe mis lágrimas en el abismo de mis ojos… un tremendo dolor que me deja sin respiración, sin voz, sin pensamientos buenos y sin latidos por los que continuar escribiendo… intento continuar… intento desnudar mi alma, mi mente se satura de calmas,
Sin un hueco donde sentirme lleno, pleno… me siento de invitado delante del teclado, alejado, de la comodidad de mi santuario… raro, me siento, con los colmillos deseando de morder algo, defensas por lo alto, esto es la calle, y si caigo llegan los carroñeros y te comerán aunque te encuentres agonizando… yo puedo ser
Y mientras pienso… pienso que vuelvo hacia dentro… dentro del ser oscuro de pensamientos… pensamientos que encadenan sentimientos… sentimientos que caen y caen por los rincones… rincones llenos de lágrimas que quieren escapar de la tortura de este ser… ser algo, que como desconocido o conocido escribe sin saber… saber que alguien me lee, pero