Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
Desapareceré… me perderé entre mentes, y dementes… seré un solitario y amargado deprimente… perderé la cabeza entre papeles, mi salud se deteriorará, mi cuerpo comenzará a sufrir los placeres de la enfermedad… el sueño, mi condena por no saber si cerraré los ojos o no los volveré a abrir más… desgastaré mis dedos en teclados…
Mi vida está presa, por ser poeta, de caminos que conllevan a la extrema defensa… tú me miras y yo de ti me puedo enamorar, sufro un proceso de convencimiento y de exageramiento de tus dotes mejores en mi cerebro… pero, me ilusiono tan rápido como me desilusiono… yo necesito poner latidos a mi corazón,
Si las señoritas no fueran nuestra tortura, poetas no escribirían poemas para ellas… escondemos nuestros secretos bajo llave, nuestras manos golpean el teclado suave, y a falta de ordenador, yo sigo escribiendo con mi letra de niño pequeño… la voz me sigue temblando cuando te hablo, y mi mirada es desviada por la tuya fusiladora,
Sentado con frente en un teclado, no podrás luchar contra este que aquí deja su mente, yo escribo versos solamente, me importa una mierda tu visita, tu vuelta o tu opinión… si esto lo escribo para mí y yo me leeré dentro de unas décadas para saber y tener razones para no suicidarme… y seguiré
Todo continúa… nada se detiene… todo evoluciona y cambia… maduramos a base de lágrimas… perdemos ilusiones y nos buscamos otras por las que derramar más lágrimas… Nada termina… todo empieza… y se queda eternamente funcionando… nos hacemos y haremos más daño… antes amando, ahora odiando… y nos olvidaremos de lo bueno y nos centraremos en