Fría

Hoy la vida no es risueña, yo sólo sangre respiro que encharca mis pulmones y me hace escupir negro… escribo, por dolores, y noches sin sueños, predico el dolor, por los siglos de los siglos, sin fe y sin más que un cerebro, abierto en canal, para que se vean bien los pensamientos, hasta el 

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Suena a hueco…

Recupero el silencio, tras el sueño profundo de versos… es el eco, en golpes, lo que mi corazón grita y en mi esternón vuelve atrás… preso del paso del tiempo, viendo como la noche me traga más adentro. Grito y no puedo… grito y no obtengo… escribo, y se hace el silencio… hablo y todos 

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