La noche cae, de repente sonidos nacen, ritmo palpita y mi mente empieza a refunfuñar. La vida queda atrás, mi cuerpo no es mas que un objeto para redactar, haciendo bajar, fluido cerebral por mis brazos hasta golpear, cada tecla, en su orden necesario para expresar… Escribir me está matando, vaciando poco a poco, para
¿Y qué fue de mí? ¿uhm? ¿Qué fué, de mí, cuando pasó el tiempo? Tan sólo quedaron textos… tan sólo fui versos… eso es lo que soy y lo que quiero. Verso a verso, día a día, escritos sin pretextos, sin razón y sin objeto. No hay destino en hacerlo, tal vez por ello fue
Latidos, perdidos entre las hojas de libros, versos, perdidos en tus cuadernos, y aún así predicas… que eres POETA. A escondidas, escondiendo tus propias letras, para que nadie las lea… He ahí la ironía de la vida, el poeta expone en cada letra, su vida y se arriesga, al robo y posesión de su respiración,
Y en este baile, de letras, que van y vienen, todo empieza por alguna letra… y termina, por un punto. Aparte o seguido… pero al fin y al cabo, un punto… a veces, suspensivo… a veces, un punto sin sentido. Todo, cobra sentido, cuando sabes que tu insomnio, es algo relativo, que va y viene.
Caigo en el olvido, mis letras quedan expuestas a la lectura de cualquier individuo, y yo, hoy, no me persigo… ni te persigo… no te necesito, porque escribo, y puedo seguir escribiendo… mis versos no son buenos pero, por ello no me predico, mi valor es cero y me regalo en este espacio que yo
Y hoy soy poeta que tira las letras a las olas… la marea sube y deja algunas estancadas en la arena, formando apenas palabras, que ya no significan nada… Hoy soy trovador que cuenta cuentos y despetela tus margaritas… ahora soy artista, ahora escondo mi mano cuando la piedra tiras, ahora río y te muestro