Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por
No siento que pertenezca a un espacio de tierra, no por poner nombre al lugar dónde pisas vale más, la riqueza no está en las personas sino en la tierra… pero cuando yo me creo que vengo de la madre tierra tu me localizas en un pueblo, tan pequeño, y lo encierras, con una línea
No me importa nadie, ni personas ni hechos, ni historia ni políticos, no me importan, ni sentidos ni destinos, no me importa tu cambio repentino, no me importa el dolor que lleve en mi camino, no me importa que te quiera y no pueda decírtelo… no me importa sentir decepción de tu respiración, decepción de
Camino, como si el mundo no fuera conmigo, me alejo de personas y me sumerjo en mi mundo de pensamientos ficticios… te he visto y has desaparecido, he sentido latidos que querrían reventar mi pecho, y he paseado para calmar mi peso… puedo mantener la calma aún sin tiempo, aún con sueño y cansado de
Sentado con frente en un teclado, no podrás luchar contra este que aquí deja su mente, yo escribo versos solamente, me importa una mierda tu visita, tu vuelta o tu opinión… si esto lo escribo para mí y yo me leeré dentro de unas décadas para saber y tener razones para no suicidarme… y seguiré
La incertidumbre ante saber que después de la muerte nadie va a venir a decirte «qué bien que llegaste nene», la eternidad será vacío existencial, tu conciencia no existirá, cuerpo se pudrirá en caja de pino y paredes de cemento junto a compañeros muertos, preferiría quemarme en el infierno, y junto a mi mente, mi