Ser poeta y no reconocerlo… huir de todo lo que a ello conlleve y seguir en secreto, la rima de palabras en versos, prosas y demás besos… la palabra hace daño y lo descubrí hace unos años, la libertad merma cuanto más conocen al autor de estas letras… no creas que me voy a cortar de hablar de personas, si es que ya no me importa la mierda que ellos lanzan, antes ellos reían, hoy yo miro como arma, y sucumben sus almas ante la aplastante derrota, durante tanto tiempo yo seguí escribiendo, forjé mi actitud depresiva y de odio ante todo aquello que me rodea… he perdido el control de mis sentimientos y la tentación del suicidio ronda mi cabeza, tal vez deba dejar esta mierda… pero, aún sabiendo que lucho sólo por demostrar que puedo, puedo seguir con esto, no sé por cuanto tiempo pero ya son miles de palabras y escritos, versos y demás delirios… ¿acaso crees que después de tanto tiempo me importa mucho que otros no crean en estos versos? Muchos me atacaron y me tiraron a la cara un «de que vas»… ¿yo? yo no voy de nada, ni bloguero, ni raperito, ni biólogo en armonía con la naturaleza, si por mi fuera exterminaba a la raza humana y dejaba en paz a la madre natura… pero el control de mi cuerpo es ante todo un privilegio… a veces me atacan voces, voces que me incitan a agarrar tu garganta, y apretar mientras miro tu cara distorsionada… tengo miedo de mis palabras porque a veces mi ataque podría dejarte en bragas, y no me importaría provocar una muerte con palabras porque ya no me importa nadie, soy egoista y ni siquiera me importa mi vida… a veces me encantaría ver y conocer mi actitud con y para la gente, creo que necesito un cebo para mostrar interés por ellos, y desespero, encerrado en mi mundo de música, bombos y cajas, mientras mi mirada se pierde entre el murmullo de ellos…

Yo no encuentro motivo a lo que siento… sólo necesito expulsar cosas de mi cuerpo, y el dolor al no poder hacerlo, me va matando por ello… tal vez sea un artista y reniegue de ello, o tal vez sólo sea un lobo perdido entre sueños, ya no sé ni lo que expresan mis pensamientos, podría pasarme horas con la mirada perdida entre delirios… podría derrumbarme en lágrimas porque siento que no puedo con mi alma, o podría ser tan dañino, que podría crear tu odio para la eternidad… lo siento pero no sirvo para idolatrar mi ego hasta llenarlo de oro, ni creo que lo que haga se objeto de estudio, ni de análisis… yo no soy nadie, y eso es lo que pretendo, pasar inadvertido y que por un tiempo se pierdan mis palabras hasta que alguien las lea al paso de mucho tiempo y me convierta en su texto de lectura y creencia, entonces seré su dios, pero para entonces yo ya estaré muerto… no pido creencia en mí, pido predicación de mi palabra, o más bien el fondo de todo este esfuerzo… y por si no lo han visto es que piensen, reflexionen y actúen en consecuencia, la realidad como maza para golpear la ilusión… y la palabra como arma…

Yo puedo ser todo lo que ustedes quieran ser… yo puedo luchar por cualquier cosa, nada es imposible… yo puedo con todo, y nadie me va a dar motivos para que crea en lo contrario… pero no encuentro mis objetivos de forma clara… me distraigo…

Mode: Cansado
Escuchando: Cuando lo escribía a Violadores del verso, ahora a Erik Satie