Yo puedo escribir, tantas rimas que desistas a mí perseguir, ¿yo soy Dios y tú quieres llegarme a la suela metiéndote conmigo?, si tu no eres nadie, sólo imbéciles luchan contra reyes, sólo pésimos creen ser mejores que los que le metieron en esto. Yo, respeto, a los que me traen rimas nuevas a mi cerebro, y llegas tú, nuevo, y empiezas a tirar décadas de trabajo a los que llevan más tiempo que tú en esto.

Yo no tengo tiempo, sólo tengo versos, me importan una mierda los demás blogueros, raperos, poetas y demás derroteros… yo ya tengo bastante mierda en la cabeza, como para luchar contra todos ellos, es dejo, lejos, con sólo dejar aquí todo lo que pienso, vengo, como un psicópata a la sangre, yo, a los versos, la escritura es mi perdición, mi adicción, mi sensación de reventarte con sólo seguir escribiendo… dejarte atrás muy lejos, con sólo no dejarte tiempo para que puedas siquiera leerme cada día todo lo que aquí dejo. Copia esto y lo otro, que yo vendré con más… no podrás copiar tan rápido, no podrás demostrar que sientas lo que yo siento cada segundo… te voy a volver loco sin que puedas demostrar nada.

Tu perdición es mi gloria, mi meta crecer y evolucionar, mi razón, demostrarte a ti que puedo permanecer en pie durante más tiempo, más años, escribiendo… ¿no creerás que tú me intimidas?, cuando ya me di cuenta que no eres más, es más, no eres nada, ni rival contra quién luchar… tu mierda está en papel cada mañana, la mía en mi cabeza cada vez que me levanto, y la arrastro hasta hoy, y cada vez me cuesta más andar… ¿tu crees que me importan muertes cuando mi mente piensa en actos dementes, como destrozar tu cráneo para comerme tu cerebro y sentirme indiferente?

Me estoy volviendo loco, tiempos se vuelven eternos, y la escritura me llama, nunca podrás luchar contra la constancia, y tu perdición será que te marcharás, y de aquí a un tiempo dirás que tú antes eras poeta, o rapero o bloguero, o lo que seas, pero en realidad sólo fuiste una moda pasajera, que dejó paso a los que resistieron la guerra, de demostrar que ellos no pertenecían a ella…

¿Y qué hay de mí eh? ¿Qué será de ti cuando los blogs se extingan? ¿Qué será de ti cuando el regueaton muera? ¿Te pasarás al pop? ¿Seguirás siendo poeta, aunque ya no sientas y tu mierda no tenga fondo? ¿Seguiré aquí, después de una década, o la tentación de desaparecer habrá dado su fruto antes de que lo supiera? No hay más, no hay competición, no hay razón… sólo rimas, sin más. Sin esfuerzo, sin pensar, porque esto sale por defecto… yo sólo soy un defecto de fábrica, que lucha por el cambio.

No quiero nada… no pido nada… esto no vale nada… sólo son palabras… ¿qué harás cuando veas la realidad y comiences a llorar? ¿Eh? ¿Qué harás?

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