Es como tener esa sensación de que el tiempo es algo ajeno… algo que me afecta y termina pareciendo eterno… entre sueños, ya mi cuerpo apenas puede recuperar fuerzas, entre sueños siempre termino despertándome con un beso… etéreo, y cansado de muertos, todos a mis espaldas, los pensamientos cargan, y te deterioran… y es que
Miles de actos, movimientos determinados, pensados, y condenados a ser realizados… un concepto de realidad alejado, tanto de lo pensado como lo realizado… miles de actos escondidos, micros no existen… sólo palabras son reflejo de la falta de tiempo, sin capacidad para dar más tiempo al pensamiento, pero dedicación plena cuando ejercito el cerebro… sólo
Es el dolor de escribir versos, dejar perder sin luchar, y no tener esmero cuando es un acto constitutivo… no diferencia de aquel que está primero, sólo más o menos esfuerzo, tremenda decepción de pensamientos, una y otra vez el mismo cuento, pero con finales diferentes, ya ni siquiera sigo leyendo, ha perdido sentido, y
Las palabras son balas cuando crees que el que las escribe es el que dispara, no es fácil aprender a esquivar las balas… pero si se consigue, a veces se saben ver las cosas desde otra perspectiva… a veces no te afectan negativamente, sino que te hacen crecer… a veces cuando digo que no me
Sigue a estos dedos al igual que a una religión… mi vida está asegurada en el cielo después de tantos vocablos, pero… no creo, que esta actitud sea demasiado, apartado… yo sólo creo estar loco entre textos que no expresan nada… amigos se han marchado, siéntete solo a mi lado, callado, mi estado mental es
Es tarde… cada vez más decidido a elegir el camino, el que hace un tiempo me dije y el que poco a poco se va construyendo bajo mí mismo… olvidar el mundo divino, y el del dolor, dejar de luchar contra la razón, y no sentirme vivo. Perder poco a poco más si cabe todo