Preso…

Y qué vais a hacer cuando un escritor se suicide… no tendréis más de él, ninguna palabra cruel, ninguna realidad fiel, será impuesta… salvo la sangre que en el suelo mancha tu parqué, eso te va a doler… porque escribo gracias a esta tentación a la vida, a veces me entran ganas de saltar por 

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Y qué será de mí…

Sentado con frente en un teclado, no podrás luchar contra este que aquí deja su mente, yo escribo versos solamente, me importa una mierda tu visita, tu vuelta o tu opinión… si esto lo escribo para mí y yo me leeré dentro de unas décadas para saber y tener razones para no suicidarme… y seguiré 

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Arranco trozos y trozos de carne y piel…

Despojarse de todo amor, eso es lo que estoy haciendo yo… poco a poco desnudar mi corazón para no sentir más dolor… arranco trozos y trozos de carne y piel, hasta llegar a su interior, encontrarte y sacarte… hasta encontrar que ya no hay más dolor, ni más lágrimas que bañen mi interior… siento tener 

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Humanos…

Mr R dijo: Entre suspiros yo te beso, y te digo, que podría hacer que del cielo bajara la Luna y te dijera que te envidia porque el lobo ya no la aulla… Un poeta que camina escondido de aquellos que no entienden la necesidad de escribir versos, aunque queden perdidos en el viento… Un 

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Bloqueado

El día sólo tiene 24 horas… cuando le quito 5 horas de sueño, 2 de comida… literalmente estoy despierto durante más de 17 horas… todos lo días… sueño… cansancio… no paro un segundo… terminaré agotado… terminaré reventado… pero tendré la satisfacción de seguir en pie… haciendo algo… pero hay días que me pierdo… y ese 

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