Esto es la historia de los versos que quedaron muertos y en desecho, aparcados a las puertas de blogs que murieron, que quedaron en barbecho y delegaron en lágrimas sus hechos. Ahora, la historia cuenta, que muchos poetas murieron… que otros muchos resistieron, pero asintieron que, sus poemas ya no tenían nada que ver, eran ciegos… y los pocos, quedaron expuestos, mantuvieron, su pluma firme y erigieron monumentos a las letras… no quedan otras, que cortar las lenguas y quemarlas en la hoguera. Ya jamás otros pudieron gritar. Muchos brazos se quebraron, muchos dedos se cortaron, para que la palabras jamás fueran escritas… pero, ellos día a día aprendieron a escribir con la boca… y les cortaron la cabeza, que rodaron por letras de sangre en espera. No mejoran. Los tiempos no mejoran, y la oscuridad se cierne en los que lloran… pero yo, yo llevo un sol en el bolsillo para los que borran, de sí mismos el cielo azul y pintan de negro… porque, es fácil derramar cubos de pintura oscura sobre fondos blancos… impolutos e incautos.

Indignos actos. No me arrepiento de mi llanto, ni de mis actos, no soy orador de santos, ni siquiera tengo buen trato, soy un acto reflejo de rechazo, pero calmado. Ya no tengo miedo a la noche, porque la noche es mi aliado…

Dime tú, ser de acto prefabricado, si no soy yo la condena de tu pensamiento, cuando de una bofetada te dejo por los suelos… y me parece algo normalizado…

Mode: Just code
Listening: D12 – Girls