Muerte al poeta…
Miércoles, 16 Enero, 2008 a las 12:41 pm por Mis reflexiones...Verde que te quiero verde,
papel e inerte,
color de la envidia,
y de la esclavitud…
Verde que te quiero verde,
me asfixias, hasta verme,
inerte, perderte, sin tenerte,
y ver como ellos, te retienen,
hasta volverse locos,
porque, yo no quiero tenerte,
no quiero tenerte…
Tan sólo quiero vivir,
sin ser tú el que dirijas
mi forma de vivir…
Al entrar, una voz sintética,
te saluda y te invita a pasar,
sigo el hilo de personas…
encorvadas, nerviosas,
y sin paciencia…
miro al suelo y,
una linea me espera,
“espere aquà su turno”…
observo, mujeres de culo gordo,
moviendo dedos, marujas en celo,
tras el cristal antibalas,
una señora que almacena,
es la más dulce ladrona que esperabas…
Cae enamorada,
de tu pasta,
hasta,
que te marchas,
sin nada,
después, pasas…
La puerta de voz sintética,
te invita a escapar,
y te marchas…
Mente muere, mientras caminas,
la mirada se encorva, hasta,
que tus ideales se hacen reales,
y mueren en tus sueños,
dejas de vivir rodeado de nubes,
y coges pala, para cavar tu agujero,
donde enterrarte vivo,
para estar más cerca de los muertos…
¿Qué esperabas de un poeta en estos tiempos?
¿Que ande alegre por tu mundo,
de presos que caminan sabiendo?
¿Qué esperas de mi poesÃa,
cuando la vida te invita a ser realista?
Me muero idealmente,
mientras estas lÃneas no tienen precio,
me muero mientras me regalo,
y no quiero ponerme un precio…
¿Qué es de un poeta en estos tiempo? ¿eh?
Terminaré abandonado,
observando como cae el poeta por la ventana,
de pies y manos atadas,
hasta aplastar su cuerpo
contra la calle asfaltada…
Y después vendrás a preguntar,
¿dónde está mi poesÃa del dÃa?
¿dónde está el poeta que aquà escribÃa?
¿dónde está el que mi mente leÃa?
Entonces te acercaré a la ventana,
de un séptimo piso en alzada,
te haré inclinar hasta divisar,
que en la calzada hay muerto un poeta,
y cuando te percates, te empujaré
hasta que aprendas…
Romperé todas mis letras,
quemaré mis lápices y papeles,
arrancaré de mi cerebro,
aquello que tenga escrito poeta…
Hasta ser un vegetal,
que sólo sintetiza clorofila,
para respirar…
Y el poeta muera…
Mode: I killed Superman I killed Super-man, and how ironic
That Iâd be the bad guy, kryptonite, the green chronic… the money…
Listening: EMINEM – Bump Heads ft 50 Cent, Tony Yayo & Lloyd Banks
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Cada quién es dueño d si mismo, d sus actos, d sus sueños y pesadillas, d sus tormentos… y d todo aquello q llevamos dentro y q nos mantiene, aún con vida (si en ocasiones le podemos llamar d esa manera)…
Que el poeta muera cuando él lo decida… porq no dejará d serlo aún cuando ya no escriba…
Vengo, a veces diario… camino en letras q m dan quietud, silencio, oscuridad, ternura, amor y demás q no m alcanzaría el espacio para comentar… No hay q ser lo q la gent espera, no hay q ser ovejas… no hay q ser ovejas…
Abrazos fuertes y un besote…
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