Dime ¿de qué sirve ser poeta en tierras ajenas, en un lugar donde la mirada se pierde buscando letras, cabezas? Desesperas… y la falta de fuerzas es tu lema, competición, si no hay rival no hay don, y poco a poco crezco pero lento, ante la actitud de años en los que los escritos siguen siendo casi a diario… momentos malos, momentos buenos, momentos de distorsión en mi interior… escapo, ante la actitud de señores don que van de y no son más que mierda que vaga por los suburbios de lugares destrozados… te sientes como si absorbieran tu tiempo, tus ilusiones y tus ideas e intentaran aplastarte siempre que puedan… la calma nunca llega después de la tempestad… la tormenta nunca acaba cuando la lluvia cae dentro de tu cerebro y empapa tu fuero interno…

Tiempo, y me tendrás micro en mano haciendo el canelo… mucho pensamiento pero la voz se clava cuando hablo y no hay fuerzas ni para gritos en conciertos… pero es la evolución, la poesía te lleva a la voz, la voz al dolor y transmisión de tu ser interior… la ilusión es compartir, no importa que otros roben mis escritos, ya no importa nada… escribo cuando hay dolor, y ya no recuerdo cuando las sensaciones buenas cobraron letras y palabras encadenadas en versos… voy perdiendo peso, mediante el esfuerzo y el calor, que aguanto en estos tiempos… no encuentro piedad en mi cara, ya no hay mas que luchar por lo que se tienen ganas… ahora dime, ¿de qué sirven garras si no quieres destrozar la vida al que te daña?

El vacío de la depresión hace mella, las modas pasajeras tientan a que olvides de pensar, y la actitud aparentada pierde fuerza cuando la sociedad se marcha… tus palabras a mi no me llenan y las mías a ti tampoco… cada cabeza con sus preferencias, pero me desesperas…

El que vence al sistema y sabe manejarlo es el que gana en este planeta, el que sólo se deja llevar, al final termina donde todos terminan… el que intenta cambiarla, se golpea hasta la muerte contra paredes afiladas, hasta destrozar sus ganas e ilusiones y no desear nada… la suerte consiste en que tus ideas consigan cambiar vidas, que muchos a ti te vean como un ser destrozavidas y aquel que sólo lee tus escritos crea que tienes un don divino… triste convenio… yo ofrezco y ustedes toman… jamás te dije que eras libre, jamás te dije que el futuro fuera fácil, pero en mi viste que aún sigo así, aún con pensamientos negros y tenebrosos en mi cabeza que gritan como las voces que escucha el asesino antes de matar… no es la sed de venganza, es la sed de encontrar la paz, ya sea la muerte o el autismo… pero día tras día te plantas casi una hora al día a escribir estas letras que luego serán leídas… cualquiera, tal vez ya menos me importen que encuentren al autor de estas letras, es fácil si investigas… pero que más da quién sea… si la verdad es que poco importa toda esta pérdida…

Mode: No así… No a mí…
Escuchando: Violadores del Verso

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